Сны на древнегреческом
Арго Лица хмуры, как лики забытых богов. Кормчий спит у руля. Туманится утро. Цепи ржавы, как души. Стареет Арго. Мудрый — он промолчит. Все мы, видимо, мудры. Весла сушатся. В такт им бичи не свистят. Ни к чему и болтать, толковать об известном. Тихо зреет заря. Тишина на суденышке тесном, Только цепи звенят, только цепи, как прежде, звенят. Я — не ты, ты — не я, что нам речи, Философ? Все равно подеремся и сил поубавим на том. И куда мы, к воронам, идем? На Вороний ли остров? И куда мы, к воронам, с него повлачимся потом? Глухи боги. Мы — немы, скорбны животом, Отвергает желудок червивые корки. Мысли вялы и, словно снадобия, горьки. Вряд ли смерть нас искала, наверно забыла о том. Время все еще есть, и должен быть курс у руля. Все путем, и не все ли равно — вправо, влево? Все на свете оправдано, все «милосердия для», Только кто нам подскажет, куда это — «право руля»? Закипает в душе клекот хищных вопросов. Кто ответит за